Tempête

Balbutiées

Dans les forêts, frissonnantes
au bord des lacs, au cœur des vents
Homme a inscrit des mots sans suite,
des signes livrés à demain.
Griffés aux marges, bords de cumulus alignés
bousculant l’ordre des métaux
Homme a posé ses règles.

Il n’y a plus de place pour l’orage ni la tempête ni la foudre.
Demain est fait des éclats d’aujourd’hui
Inutile de s’y mirer. Il pleut sur la houle noire des épicéas.